Cilada.
Em noites escassas, afoga-se o cotidiano, a rotina. Bucólica. Sem graça, ah que grande piada.
Na confluência do querer, sinto em dizer que queria despertá-lo, num entardecer mais dia do que noite.
Se o céu chovesse todo o início de manhã, meus olhos não soariam desespero. Raiva.
Se o beijasse toda noite antes de adormecer, meu abraço não sentiria desprezo. Indignação.
Com receio de enfrentar, com a razão de se enfeitiçar.
E onde aprenderia a deixar de amar ?
"-Uma pena. Nunca aprenderá. Lembre-se: falsas dificuldades criam alusões de felicidade!"
Volta e meia, meia volta, volta inteira. Serás quem és ?
Entrega-se clandestinamente ao calar de perdas e perderás o favor de fazer de si mesmo, o descanso de sensação mais refinado do que o próprio ser.
Poderá precisar dela, quem sabe.
Doce que é doce sabe o que é viver.
O gosto eterno do sonho a realizar. Amar, amar. Poupar-se.

Uma memória que se reflete, fixamente, quando fecha teus olhos.
Se visse o querer que nela estava despertando, talvez ela não entraria em seu último suspiro.
E não teria ouvido

"- Não suspeite da alegria que queria preencher o vão das tuas mãos"